Город, жара...

Жара с хитрецой в этажах
с карниза -скок- на балкон,
извиваясь в зарных лучах,
допекает жаждой ворон.
В «мармелад» зачмокав асфальт,
проерошив пылью газон,
мерзлячую зимнюю рать
оставила без кальсон:
ни носков, ни чулок, – шорты
в «рай» бегут – к прохладной реке.
На метле лишь дворник упертый,
словно чёртик на кочерге,
да трамвай, исполняя график,
волочится на знойный вал,
золотом вспыльчивый трафик
Солнца его измотал.

Город будто безликий,
не шелохнется листок,
улиц сонные блики
будто удавов моток.
Эй, одинокий прохожий,
в пекле знойных витрин
с ликом красно-бульдожьим
беги, как из бани пингвин,
духоты задирая ласты
в кондиционеров синюю студь,
беги, как из тюбика паста,
чтоб млея, совсем не уснуть.
В прохладу морей закинься,
в бор сосновый вгнездись,
где Солнца могучая линза
не испарит твою слизь.