Жизнь-театр

Вся жизнь театр у каждого из нас,
Судьба вся начинается от Бога,
Хоть солнышко нам светит в нужный час,
Не можем мы найти свою дорогу.

Кому-то эта миссия дана,
Любой рискует в жизни оступиться,
Мы знаем — балом правит Сатана,
Так хочется, взглянуть на эти лица.

Собою восхищаясь каждый раз,
Порою лицедействуем мы сами,
И возвращаемся к себе подчас,
Всех провожая добрыми словами.

И каждую мы роль должны играть,
Надеемся, мечтаем и желаем,
Не можем мы другую жизнь познать,
С одною ею, целый век страдаем.

От Бога нам даётся каждый день,
Туда, куда сознание стремится,
Отбрасывая призрачную тень,
С улыбкой глядя в преданные лица.

И наше — чёрно-белое кино,
Мы видим то, что видим в тот же час.
Мы видим то, что видеть суждено,
Ведь жизнь театр и игра для нас.

И лишь пустые сцены — это жизнь,
Такая, что запомнится надолго.
А мы, стремясь в заоблачную высь,
По сцене путь свой держим с чувством долга.

Есть — классики, умелые актёры,
Экспромты мы играем вновь и вновь,
Такие рядом с нами режиссёры,
Они нам напевают про любовь.

А ведь актёр — профессия такая,
Порой не знаешь, как играет он,
Идёт по жизни, что-то напевая,
Конечно, каждый в роль свою влюблён.

Внимательно за сценой он следит,
Весьма живыми, хитрыми глазами.
Отводит прочь и страх, и боль в груди,
И каждый раз, играя со слезами.

В театре пьесы важные всегда,
Их ожидают зрители с волненьем.
Они, проснувшись, смотрят с удивленьем,
Там юноши краснеют от стыда.

И пусть туда порою дверь закрыта,
Притушен свет, и, словно-бы дилемма,
Играя в драмах будничного быта,
В которых вплетена любая тема.

О, мастер сцены, щедрый гонорар,
Звенят кастрюли, рюмки и тарелки,
И принц упал на грудь своей сиделке,
С ума сведённый волею от чар.

Театр имеет свой репертуар,
Писать ремарки и не спать ночами,
Поддерживая сладкими речами,
И упрекать людей за редкий дар.

В нём светлая, счастливая душа,
Которая всегда неутомима,
Не пропуская, не проходит мимо,
И чувствами взволнованно дыша.

И в нём всегда играет млад и стар,
Со временем меняется, бесспорно,
Во вкусе новом, нежном и задорном,
Имеющем шикарный будуар.

И сцены, не совсем обнажены,
А темы откровенно оголяют,
Одним движеньем мысли управляют,
Как это кажется со стороны.

В нём — яркий текст, душевный монолог,
То фильмы, иль сонеты, или пьесы.
И если не приходит он, итог,
Менять свою судьбу и интересы.

Зачем актеры, зрители и маски?
Мы каждый свою роль должны играть?
Зачем нужны совсем иные краски?
Нам новые одежды примерять?

Зачем тогда вся наша жизнь театр?
Играть привыкли, наш удел таков.
Кто колыбель качает, психиатр?
Сердца освобождая от оков.

Он ждёт, когда мы все уйдём со сцены,
Такое снова может повториться.
И каждый год, всего за полцены,
Меняем наши собственные лица.

Он учит нас, иначе жить нельзя,
Он учит, по-другому невозможно.
Всегда быть с Богом — общая стезя,
Идти в ней нужно очень осторожно.

Пропали мы в театре суеты,
Без автора, без Бога, без суфлёра.
Давно уже не видно красоты,
Всё меньше романтического флёра.

Сценарии всё те же, как всегда,
Есть зрители, актёры, лицедеи.
Не надевайте масок, господа,
И не скрывайте чувства и идеи.

Глядим на мир глазами палачей,
Срывая с рук тяжелые оковы,
Под взглядами мерцающих свечей,
Напрасно ждём спасительного слова.

Застывшие в спектакле бытия.
Играем мы самих себя до боли,
Но только роль у каждого своя.
Вся жизнь — театр, а мы играем в роли.