Ф. Роберту

Я просто люблю ныть,
Жаловаться и плакать.
Я просто хочу любить,
Но в то же время не быть тряпкой.

Я просто хочу забыть
Навсегда, дабы не было больно.
Я просто хочу убить
Себя, чтобы всем жить стало спокойней.

Но только есть одно «но»…
Кто же фикус мой поливать будет?
Мне тогда станет всё равно,
Но ведь он-то меня ещё любит.

Этим вопросом я задаюсь каждый день,
Каждый час, каждую минуту.
Ведь всем кроме меня будет лень.
Кормить Фикус только я буду.

Покинуть его будет просто кощунством.
Разве нет? Разве я ошибаюсь?
Кто же тогда будет восхищаться моим «искусством»?
Хотя… даже ему нет до этого дела, каюсь.

Но любовь-то, любовь во мне всё же живёт!
Даже сильнее, чем к сладкой булке!
Ведь булка и даже гений (!) уйдут…
А я пожалею о своём поступке…

Зачем, ну зачем я хотела уйти
От Фикуса милого, нежного?!
Он даже ко мне на могилу не сможет прийти,
Положить цветочки на гранит бережно.

Эх, Фикус, любовь ты моя!
Готова писать тебе вечно!
Приятно, что гипоаллергенность твоя
Не вызовет опухших глаз у меня «безупречных».