...осколки...

… острые как осколки в стеклянных глазах,
Ножи в спине до сих пор кровоточат,
А кто-то ещё один вставит,
И лезвие подточит,
Провернет, чтоб до боли,
Сжимался весь ты…
А потом они все почему-то ждут,
От тебя хорошие вести…
А ты,
Сжался как ёжик, дрожишь,
И сказать ничего не можешь,
Ты на мокрой от крови земле лежишь.
Вот, что значит «родной до боли»…
Ты простишь ему, всё простишь.
Потому что не своеволен,
А душа пропоет отпусти…
Не твоё это горе.
Ну а он снова в спину втыкает,
Один за одним ножи,
И на ухо язвительно шепчет,
«Если сможешь дыши»
И замрет его сердце в тиши,
Остановится, освободиться…
Теперь он волен,
Словно птица.
Но разве это стоило того?
Он больше не душа, ничто.
В слиянии звуков,
Чьих-то жестов останется,
На холсте, листе простой, обычной бумаги
А мог…
По осколкам собрать части
Уйти…
Но маленький дьявол с огромным сердцем,
Поглощает мир его души…
Теперь лишь слышен гул в ночи,
и этот дьявол всё кричит, что *не хотел"
и мол, «дыши»
а на осколках сверкая лезвиями лежат те самые ножи…