Фон

Звонок в дверь. Полминуты лежишь и приходишь в себя:
Во второй половине промозглого дня спутал планы Морфей.
Мановением рук перенёс он по осени в лета степную постель
С балдахином из дымки рассветной, трав пушком от макушки до пят.

Не твою. Стены дома тонки, а мелодии вызовов схожи.
Разговора соседского крошки охлаждают радушный июль.
Панораму среды настроений вновь охватит ноябрьский вьюн,
Продлевая ветвлением негу взбитой тучки на мысленном ложе.

Петель скрип. Вспоминаешь о том, что не пало в височные доли.
Сочетание склада и слов с виртуозностью встроит механический всхлип
В конструктивную память для его превращения в творческий блик.
За один поворот из двух тел и трёх форм образуется гамма историй.

Перепад атмосфер. Обрамлённые кадры взирают на следствие с тумбы,
Где хрустальный флакон от парфюма брошен в плитки напольную твердь.
Пахнет долгим по донышку каплей удовольствием бризовый цвет,
Раздражение в зоне комфорта — кратковременным терпким испугом.

Тянешь мышцы. Водоёмы живительных сил постепенно мелели,
Сохли планы и путались цели, фотоснимок утратил ритмичность.
А двужильное древнее «но», попадая в сознание, дышит.
Дух был резок, наверное, но светлый дух из былых приключений.