Романс

­­­­­­­­Мне сегодня до дрожи, как будто морозом по коже,
Жест рукой так знаком, и глаза неземной синевы…
Эта женщина в платье зелёном на Вас так похожа.
Только это не Вы. Я ошибся, то были не Вы.

Запах ранних камелий и памяти тоненький лучик
Ставит в сердце клеймо, как огнём расскалённый пятак,
И почти что мальчишка, с пушком на щеках подпоручик,
Вам на ушко шептал то, что женщина знает и так.

Просто знойное лето, и ягод бесчисленных спелость,
Верховая езда, и на тропке подковой печать…
Но почти, что вчера Вам в садовой беседке хотелось
Щебетать пустяки, чтобы только со мной не молчать.

Может быть, Вашу душу тот вечер не так искалечил?
Я крамольную мысль от себя постоянно гоню.
Словно бабочки ночью в горящие падают свечи,
Так и мы предавали друг друга святому огню.

Вот и новый закат разогретого в горне металла.
Череда вечеров, торопливых рассветов и дней.
Обожжённым крылом не касаюсь того, что летало.
Может, в Вашей душе больше жизни, чем тлеет в моей?

По привычке начну сам себе об утерянном врать я,
Прикасаясь к верхушкам горячей от зноя травы…
За кустами камелий мелькнуло зелёное платье.
Может быть это Вы? Может быть, это всё-таки Вы?!