Из дневника Полины

Родилась я под свечкой в подвале
Под обстрелы летальным оружием.
И соседка меня принимала,
Просто мамкину юбку подсунувши.
Был четырнадцатый только год,
Первый минский немирный развод.

Где же русские были,
Что своих не бросают?
Восемь лет нас бомбили,
Восемь лет убивали.

А когда я училась осмыслить
Как ползти по фанерной поверхности,
Помогли мне мужские вдруг кисти — Это папа зашёл за консервами.
Так начался второй фуфломир.
Но отца нет в проёмах квартир…

Когда мне уже было четыре,
На площадке мы с братом забегались.
Вдруг снаряд буерак рядом вырыл.
Брат обнял… но петь реквием некому.
Стал могилой ему буерак.
Жаль, его что спасала не я.

Перед двадцать вторым уже годом
С мамой вышли с ведром за водицею.
Резкий свист рядом с водопроводом —
Не спасла наша нас интуиция.
Нас в воронку снесли под сосной.
Таких много в черте городской.

По весне пробудилась меж веток,
Между листьев, в моём подсознании.
Вновь обстрелы, весь ствол в рикошете.
Пластик жжёт в лепестках отпевания.
Но теперь нас признал старший брат.
Лучше восемь бы лет так назад!

05.11.2022