Памяти Виктора Цоя

В Ленинграде жил парень.
И был он избран Творцом!
Он звонко играл на гитаре,
Твердя нам, что это всё — сон!
И в такт, подбирая мотивы,
Слагались мелодии в тон-
Той жизни печальной картины,
В которой, мы вместе живём…
И слышались боли мгновения,
И пела и ныла душа.
Такое больное стремление…
Но музыка — тем хороша!
Печаль подбиралась внезапно.
И ноты надежды потом…
И марша победного залпы
Вещал его глас в баритон!
Что жизнь, лишь игра света- тени.
Что смерть, лишь другая игра…
Ушёл навсегда юный гений!
С единственным словом: Пора!
Ему предвещала кукушка…
Он жил по законам другим!
И вот… глупой смерти ловушка…
Мы любим! Помним! Скорбим!