Сказ о скрипаче

Закат уж тлеет над обрывом.
И ноты скрипки мне слышны.
Приятны ветра горные порывы,
Но все умолкнет в минуты тишины.

Шумит подножье водопада,
Поют пшеничные поля.
У скал листвой, влеченьем ладом
Крадут из мира дальние леса.

Меня влечет сюда не пенье,
И не порывы, не покой…
Влечет сюда меня прощенье
И звук ещё души одной.

Брошен плащ, цилиндр, чести,
И до того, как сгинуть в мрак…
Скрипач стоял на этом месте,
Перед паденьем сделав шаг.

Играл у горного обрыва.
Не видел он куда идёт.
Играл, играл, он без отрыва,
И ждал, и ждал, когда умрет.

Его рябит в таком сюжете.
Его теченьем тянет дно.
Его синит лишь на рассвете,
Что жить мне можно, можно, но…

К концу рассказ свой малословный
Мне ноты скрипки довели.
Скрипач, с последнего исдоха,
Промолвил жизни лишь «Прости».