Войдите или зарегистрируйтесь, чтобы оставлять комментарии.
Температура – тридцать восемь, Извилин в мозгу не осталось, Расплавились от температуры, И это большая жалость… Глаза уж не видят строчки, А пальцы не держат ручку, И весь я, как древний старец… Мозги бы собра...
О, Вы, смотрящие на нас Из глубины веков. Со стелл засыпанных песком и пылью. Сквозь тлен тех Ваших слов, Что были продиктованы писцам… О, Вы, что грезили грядущим… Вы, что сумели всё же донести Сейчас живущим...
Сегодня жив поэт и светел, Сегодня гений вновь воскрес! Пусть обдувает кудри ветер, И в сердце бьется сладкий бес! Как странно, сквозь стезю столетий Воскреснуть вновь, и глубоко Поверить, что вернулся ветер, ...
EC 
Рецензии и комментарии