Распятый Христос

Лишь серый асфальт мокрой сыростью мне холодит спину,
В потоках бесчисленных капель теряю часам уже счёт,
И кажется он меня слышит, к широкому небу ладони раскинув,
Я жертвенным агнцем пред взором его, как распятый Христос.
И небо сурово, оно смотрит там, издалеко, колючим прохладным взором,
Сверлит мое чрево, вскрывая меня, мою душу, за сантиметром метр.
Пред бурной стихией я чувствую как он взирает на мир с укором,
И бьют меня капли в лицо, и гнетёт меня шквалистый ветр.
Я верю, наивно, но все же, мне хочется в это поверить.
Кричать в небеса, захлебнувшись, не то своим плачем, не то дождем.
Как смеет он жизнь человека по двум сторонам вековых пастулатов мерить,
Ведь мы, пробираясь сквозь терни воссозданных им же препятствий, в мучениях незнанья живем.
О, милый творец! Наш мучитель, услышь же прошения!
В чем так виноваты потомки твоих стародавних обид?
Ведь ты нас учил щедро сыпать на главы врагов всепрощения,
Но, видимо, собственный нравов урок был тобою забыт