Жил поэт...

Жил поэт…
Жил поэт, своим трудом!
Жил в стихах и творческих словах.
Жил поэт, вознося своё перо,
И окунув в чернильницу его,
Пробуждались буквы, на холсте его!

Стихи слагались так легко,
Что день к закату уходил,
А он в себе лишь говорил:
«Как мало времени дано!»
Ведь труд его был так обилен,
Точнее, мысли, вели его перо,
Прожорливо расписывая на бумаге,
Которую он, тяжело так находил!

Жил поэт…
Жил поэт, тем, что Бог подаст!
Жил вкушая сухари, и как будто это не замечал.
Жил поэт, в поисках чернил и клочку бумаги,
И когда их находил,
Так ликовал,
Что как будто отыскал он клады!

Газеты за стихи его,
Много не давали,
Ещё и торг с ним заведут!
Но, а если и возьмут,
За что конечно, медные монетки подадут;
То тут же в грудь себе вбивают,
Как культуру берегут!
А он в себе лишь говорит:
«Прости Ты, Боже,
За то что труд свой продаю!»

Был поэт…
Был поэт, оставив нам свои стихи…
Был в года, которых мы не знаем…
Был поэт, который истинною жил,
В том, что труд свой,
Не уступил невзгодам,
И мы его за это, благодарим!

А теперь, давайте порассуждаем:
Кто это был?
И где его стихи?
Где располагается его надгробный камень?
Я возжелал бы, отнести ему цветы!
За то, что жил он,
Не просто лишь мечтой!
За то, что жил он,
Не ведая награды!
За то, что жил он,
И живёт во мне!