Дом огней упавших комет

На окраине старого города, дом стоял их, один, без названия.
Возмущались таксисты вечером, добираясь к тому, чего нет.
А они объясняли, что космос скрывается в каждом людском сознании,
И тогда получалось, что дом их — там, где меркнут огни комет.
На окраине старого города, в повидавшем уныния трейлере,
Они жили тихонечко днём, и писали мечты по ночам.
И порой под стон холодов, как в каком-нибудь сладком бестселлере,
Они вместе бродили по снегу. Или снег шёл по их плечам?
На окраине забытого времени, они часто играли в искренность,
И делились своими чувствами, и делили всю боль на два.
Редкой гостью у них была столь любимая миром таинственность.
Из взаимности строили стены. Но сломались они, едва
На окраину детской наивности прокрались незаметно сомнения,
Перестали быть сосны укрытием, и спокойствием — гул ветров.
Слишком просто спутать полет и падение, к сожалению.
И они убежали из мира, что был создан из их стихов.
И теперь где-то бродят, замёрзшие, по страницам забытых бестселлеров,
И считают сквозь тучи звёзды. Хотя их давно уже нет…
И пытаются вспомнить адрес одиноко стоящего трейлера,
Вызывая такси поздним вечером. В дом огней упавших комет.