Ш.М.

Я билась головой о стену, стараясь что-то доказать,
Я резалась, кровью брызжа на пену, пытаясь боль свою унять,
Я громко плакала, кричала, но дверь мою ты не открыл,
Я за грехи тебя прощала, но жаль, меня ты позабыл

Забыл ты все: лицо моё, что было для тебя родным
И руки мои тонкие, худые затер ты в памяти до дыр.
Один вопрос закрался лишь в душе моей невинной:
«Зачем, зачем ты целовал меня тогда весной в гостиной?»
Ты врал? Но смысл какой был в этом?
Хотел в глазах моих мужчиной быть? Не смог остаться даже человеком.
Не знаю где сейчас ты, как жизнь твоя, твои дела
Хотя прекрасно понимаю, ты там же все, в минуте от меня.
Мне стоило понять, не обещал ты ничего,
Угас огонь любви в душе твоей совсем давно.
Ведь для тебя это не больше, чем игра,
Но в голове моей другие были планы.
Ты знал, когда всему придёт пора,
А я лишь поняла это сейчас, я убираю лезвия и закрываю краны.

Спасибо, дорогой, за все, за все это,
За твою искренность, поддержку и любовь.
Любовь? Да, именно, у всех любовь своя, пусть так нелепо
Я знаю, что ты чувствовал, и буду жаждать это вновь:
Тех длинных рук твоих, что обнимают меня нежно,
И поцелуев в шею, оставляющих заметный след,
И буду я скучать по волосам твоим, уложенным небрежно,
Я буду помнить это все, пройдёт хоть сотня лет.
И не забуду тех ночей с тобой под одеялом тонким,
И ты не забывай меня, молю,
И при подругах буду называть тебя подонком,
Но ты же знаешь, все равно люблю.