Пузырь

В каждом, в каждом из нас
Существует большой пузырь,
В нем мы копим свой гнев, обиды, печаль и боль.
Только, если пузырь будет цел, не имея дыр,
То, скорее всего, наши чувства сойдут на ноль.

Мысли копятся в нем, и стенки его дрожат,
От чего в голове лишь звенящая пустота.
Вроде есть человек, только как-то помят да сжат,
Потому что он весь не снаружи, а где-то там.

Где то там, где пузырь не пускает вовне слова,
Душу в целом зажав вместе с болью и злым нутром.
Говорили, что тело всегда ведет голова,
Только, в самом ли деле она человеку дом?

Этот злостный пузырь разрастается в глубь да ширь,
Понимаешь уже то, что тесно ему внутри,
Нужно лопнуть скорей убивающий жизнь пузырь,
Пока он не нажал беспощадно «delete» — сотри.

Но разрушить его можно только иглой из вне.
Самой острой иглой, что поднимет буран стихий,
Даст дорогу тому, что так долго жило на дне
И накроет тебя, заставляя писать стихи.

А потом тишина…
Ты растерян и слаб, но жив.
Пузыря больше нет, только резких полсотни строф.
Истощен.
Ну и пусть, у тебя позади обрыв.
А в притихшей душе уже новый пузырь готов.