Поэт и художник

Поэт, что так растленный жизнью
Он весел был, почти всегда кутил.

И рад взращенный, этой смесью
Ведь длань Диониса, в себе он ощутил.

Тот Бог, веселья и разврата, вина,
ослабил путы, зарядил азарт.

И слеп поэт был, от увиденного злата
Он принял кубок и пошел на старт.

Он грешен был, любил, влюблял, писал для каждой встречной.

Просил, прощал, творил, ни оставляя даже вечной, строки.

Не знал он, что все прожитые годы,
талант свой, прожигая в попыхах.

Он шел к нулю, не чтя божественные своды
и просто превращался в прах.

И вот однажды в жаркий день, художник, что в палитру красок вложена душа.

И Апалон дал светлую ей тень, с душой тонкой, словно штрих, от твердого карандаша.

Был дар, он принят и рассмотрен, похожа полностью, лицо и тени, краски, свет.

И ум поэта был проветрен и произнес себе в ответ.

— То что творил, в порыве чувств ретивых, как мантру или маленький Завет.

Чем восхищаешься сейчас в молчание горделивом,

попробуй, как художник, в сердцах других и свой след!!!