Осеннее

Пришла и осень. Холода.
В лесах унылый ветер бродит.
Как смерти дух, лишенный плоти,
кого-то ищет. Иногда
сорвет с ветвей озябший лист
и бросит наземь. Заслезит
порою неба хмурый свод
и вот уж грязь. Который год
дождем размытая дорога,
людьми забытая и Богом,
уходит в глушь. Там старый дом
и холм могильный под крестом.
Душе томительно и страшно переступать времен порог.
Но манит пропасть. Видит Бог,
не в дом вошел я-в храм прекрасный.
Уже давно в нем все истлело,
но дом, как умершего тело,
еще хранит в чертах своих
угасший отблеск дней былых.
Какие судьбы здесь сплелись
в узор, скрепленный тонкой нитью
надежд на вечное соитье
влюбленных душ, влюбленных в жизнь?
Я нем, я пуст. Я растворился в тлене.
Исчезли все загадки бытия
над бездною подсмотренных мгновений,
прожитых кем-то до меня.