УТРО, ВЕЧЕРА, МУДРЕНЕЙ

Старость колокол раскачала,
Стало чаще клонить ко сну,
Возвращающему к началу,
Воскрешающему весну.
Ты, когда, не умел креститься,
Истирающий танц-полы,
А вокруг – молодые лица,
Все ли смогут, из них, доплыть
До морщин, до седин, до хворей?
Но не думая о сроках,
Вновь и вновь, продолжали спорить
О дорогах и дураках.
Вновь и вновь, уверяли: «Утро,
Точно: вечера, мудреней,
Если бес, тебя, не попутал:
Не повесился на ремне,
Если, даже, не став поэтом»,
…Стонет колокол, как хмельной,
Доживёшь ли ты до рассвета,
Опьянённый хмельной весной.
Где любовь поцелуи дарит,
И не верится, что за миг,
Из зеркал, вдруг, увидит парень,
На него как глядит старик,
С удивленьем и сам не веря,
В завершение свето-дня,
Скоро смерть постучится в двери,
Со словами: «Встречай меня».
И затихнет звучанье меди,
Колокольный замрёт язык,
И за гробом, бредя, соседи,
Смогут вкус ощутить слезы.
Но пока, в колокольном звоне,
Суть какая-то, да жива,
Припадают уста к иконе,
И молитвы звучат слова.
И что прежде казалось бредом,
Вдруг, выносится в первый ряд,
Ты вчера хоронил соседа,
По профессии, он, моряк.
Но его отзвенели склянки,
Нет ни бризов и ни штормов,
Из-под гроба исчезнут лямки,
Вот и всё, ну, а ты, домой,
Слыша детское щебетанье,
Плёлся, чтобы, во сне, опять,
На условном ночном экране
Карусельных лошадок гнать,
Под бубенчатый колокольчик,
Лихо дёргая удила,
Чтобы после глубокой ночи,
Мудрость выискать в зеркалах. 16.09.2018г.