ХРОНОМЕТРИЧЕСКОЕ ВЯЗАНИЕ ДУШИ

Дорога, всей жизни – подобна ракете,
На сотни ступеней распавшись в пути,
Да, да, господа, мой рассказ – о поэте,
Что вёрсты, ещё, хромоного шерстит.
Хотя, с каждым часом, всё чаще и чаще,
Он ищет опору себе за спиной,
Пусть, даже, поэт он – и не… настоящий,
Знакомые, тут же, кивают: «Больной.
Таких графоманов, что в чаще, дремучей —
Грибов:
их косою, и той, не скосить,
Делами, полезными, занялся лучше б:
Село умирает у нас на Руси.
Лопата ржавеет, бесхозные – вилы,
Так нет же: всю душу, свою, на клочки,
По- прежнему рвёт, раскрывая могилы,
И смертью, любуется, через очки.
Его почитай, и покажется: будто,
С ним вместе в окопе, когда-то сидел,
Глубокая – ночь, но прочтённое утро
Румянит седины в твоей бороде.
С ним вместе, к побегу, на «зоне» готовясь,
В уме разбираешь все «против» и «за»,
Ты — взяточник, если, какая-то совесть,
Слезами, твои, наполняет глаза.
Поэт не бывал, ни в Париже, ни в Дели,
Но к Лувру ведёт, словно истинный гид,
И про Робеспьера, такого, намелит,
Что ты гильотины, уже, не вдали,
Услышав, ножа, кратковременный хохот,
На шее, своей, остриё ощутишь,
Во всю проклиная старушку Европу,
И центр Европы: безумный Париж.
Но было ли это, уже – непонятно:
Гестаповец гонит тебя в эшелон,
Колёса стучат: «Ни-ка-ко-го воз-вра-та»,
Бараки – повсюду, и серое зло,
Клубами, из труб крематорских, замечет,
Ветрюга –
свидетель ушедших времён,
Когда рассыпается прах человечий,
Удобрив, собою, зелёный газон.
Не ты ли, густою травой, пробиваешь,
Его, молчаливо-холодную твердь,
Но всё же читаешь: в надежде, читаешь,
Что перекричишь слеповатую смерть,
Уже оказавшись в сегодняшнем веке,
В России,
…умом, попытавшись: понять,
Как может: вмещаться, в одном человеке,
Минувшего дня и свежайшего дня,
Чертовская суть и…СВЯТАЯ,
…откуда:
Из бездны? А может: свалились с луны,
В безвременье, поиск, немыслимый, чуда,
Ведя, постоянно?
Не только, страны,
Пределы, своей, не покинув, …границы
Реальности в девять квадратов включив,
И шарик земной покоряется спицам
ПОЭЗИИ,
свет, обретая, в ночи.
И в петлях событий теряются годы,
Меняется мода, и снова, ступень
Сгорела в пространстве, и слоник с комода,
Фарфоровый рухнул, разбившись,
…и тень,
Сиреневой ветки, накрыла осколки,
Такая потеря – совсем, не беда,
Когда, за окном, появляются волки,
Откуда их – столько, в больших городах?

(Из папки Лини и времени и Признаки жизни и смерти и Реки времени)