БАЛЛАДА О СОВЕТСКОЙ МЕДНОЙ МОНЕТЕ
Михаил Иванович ВЭЙ Возрастные ограничения 18+
Моему покойному другу Виталию Верушкину
(диптих)
1)Былое умещается в «пятак»,
Хотя, оно – совсем, не пятаково,
И в нём людей любили просто: так,
Когда ответ могли держать за слово,
За слово, а по фени за «базар»,
За честь и совесть встать могли под пули,
Когда друг другу мы могли в глаза,
Глядеть открыто,
…что же, вдруг, уснули,
Проспав своё вчерашнее «когда»?
Когда любили спать на сеновале,
Когда в глубинке жили города,
И разрастались, а не умирали.
Когда случались браки по любви,
А не престижа, суетного, ради,
У «пятака», возможно: жалкий – вид,
Его не кинешь в шляпу, «Бога ради»,
Калеке, что с протянутой рукой,
Безного по вагону проплывает,
И снова, в разговоре про… покой,
«Он, только, снится», — скажем,
…после мая,
Придёт июнь, но… век – совсем, другой,
Над медью насмехается советской,
Спрячь «пятачок», товарищ, дорогой,
А то сочтут, что ты впадаешь в детство
2)Какою, ночь, бе-зум-ною была,
И было мне, счастливых, двадцать лет,
А за окошком, двор, мела метла,
Шуршаньем подтверждающим рассвет,
И было лето: в семьдесят восьмом
Году,
…июнем брызгала сирень,
Я жил, тогда, конечно ж, не… умом,
Лишь, ожиданьем, был наполнен день.
Она… п-р-и-д-ё-т, конечно же, придёт,
И будет, вновь, безумна и бела,
Ночь – для любви, лишённая забот,
…Под одеялом, потные тела,
Не слышат песнопенья комара,
Уходит время: «Зик»! И всё… пройдёт:
Печаль и радость,
…вроде бы, пора,
Вершить безумства, ночи, напролёт,
Все-все,
но… не осталось больше «всех»,
Хотя комарик кружит над тобой,
Да, только, писк, скорей похож на смех,
А небосвод, хотя и голубой,
Такой же как…
но нет того «тогда»,
Для забытья сгодится ли коньяк?
Мелькают поезда и города,
А это что? «Пятак»?
…да – да: «пятак».
Советский, медный, добрый пятачок,
Который был оплатою в метро,
Вам не поверить в это нипочём,
Проходит жизнь, скорей всего, не впрок,
От мудрости бежишь, куда глаза,
Твои, глядят,
…бутылка, жаль: пуста,
И сквозь туман бредёшь в домашний ад,
И не враньё – слова: «Я так устал».
А за окном, ласкает гладь стекла,
Густою гроздью, буйная сирень,
И зашуршав, ожившая метла,
Всем сообщит: «Родился, новый, день»
(диптих)
1)Былое умещается в «пятак»,
Хотя, оно – совсем, не пятаково,
И в нём людей любили просто: так,
Когда ответ могли держать за слово,
За слово, а по фени за «базар»,
За честь и совесть встать могли под пули,
Когда друг другу мы могли в глаза,
Глядеть открыто,
…что же, вдруг, уснули,
Проспав своё вчерашнее «когда»?
Когда любили спать на сеновале,
Когда в глубинке жили города,
И разрастались, а не умирали.
Когда случались браки по любви,
А не престижа, суетного, ради,
У «пятака», возможно: жалкий – вид,
Его не кинешь в шляпу, «Бога ради»,
Калеке, что с протянутой рукой,
Безного по вагону проплывает,
И снова, в разговоре про… покой,
«Он, только, снится», — скажем,
…после мая,
Придёт июнь, но… век – совсем, другой,
Над медью насмехается советской,
Спрячь «пятачок», товарищ, дорогой,
А то сочтут, что ты впадаешь в детство
2)Какою, ночь, бе-зум-ною была,
И было мне, счастливых, двадцать лет,
А за окошком, двор, мела метла,
Шуршаньем подтверждающим рассвет,
И было лето: в семьдесят восьмом
Году,
…июнем брызгала сирень,
Я жил, тогда, конечно ж, не… умом,
Лишь, ожиданьем, был наполнен день.
Она… п-р-и-д-ё-т, конечно же, придёт,
И будет, вновь, безумна и бела,
Ночь – для любви, лишённая забот,
…Под одеялом, потные тела,
Не слышат песнопенья комара,
Уходит время: «Зик»! И всё… пройдёт:
Печаль и радость,
…вроде бы, пора,
Вершить безумства, ночи, напролёт,
Все-все,
но… не осталось больше «всех»,
Хотя комарик кружит над тобой,
Да, только, писк, скорей похож на смех,
А небосвод, хотя и голубой,
Такой же как…
но нет того «тогда»,
Для забытья сгодится ли коньяк?
Мелькают поезда и города,
А это что? «Пятак»?
…да – да: «пятак».
Советский, медный, добрый пятачок,
Который был оплатою в метро,
Вам не поверить в это нипочём,
Проходит жизнь, скорей всего, не впрок,
От мудрости бежишь, куда глаза,
Твои, глядят,
…бутылка, жаль: пуста,
И сквозь туман бредёшь в домашний ад,
И не враньё – слова: «Я так устал».
А за окном, ласкает гладь стекла,
Густою гроздью, буйная сирень,
И зашуршав, ожившая метла,
Всем сообщит: «Родился, новый, день»
Рецензии и комментарии