Развилка внутри

Во мне будто кто-то смешал провода,
и током проходят чужие слова.
То хочется плакать, то хочется прочь,
то мысли не спят, и не кончится ночь.

Я путаю грусть с тишиной по ночам,
обиду — с привычкой молчать по вещам.
Любовь — с невозможностью все отпустить,
а страх — с невозможностью рядом не быть.

Я больше не знаю, где правда, где я,
где просто усталость, а где пустота.
То сердце зовет, то велит замолчать,
то просит остаться, то хочет бежать.

Во мне слишком много несказанных «нет»,
и столько же «да», что теряется свой след.
Я будто стою на развилке внутри,
где тысячи мыслей кричат: «Выбери».

Но как выбирать, если все пополам,
если сама не доверяю словам?
Если сегодня мне хочется ждать,
а завтра забыть, отпустить, умирать?

И самое странное — внешне все так:
обычный мой голос, привычный мой взгляд.
Никто не заметит, как где-то внутри
я спорю с собой от зари до зари.

И, может, однажды я все разберу,
расставлю по местам то, чем я живу.
А пока я учусь не искать оправданий
тому, что внутри состоит из метаний.