Поэты бывают разные

Поэты бывают разные:
Чистые и грязные,
Бывают поэты времени,
Бывают поэты гении.

И много поэтов пьяниц,
И тех, чьи стихи словно глянец,
А есть, откровенно бездарные,
И есть, до безумия, странные.

Поэты степей и волнений,
Поэты утопии, сна,
И крошечных буйных стремлений,
Их вдруг, пробуждает весна.

Кто я, кем себя вижу в мире,
И что у меня на душе,
Что сниться в московской квартире,
Когда тихо сплю в неглиже?!

Да, я, не ищу вдохновений,
Не взбадриваюсь коньяком,
Я, просто поэт, но от лени,
Своих не печатал стихов.

И всё, что в душе пробуждалось,
И в сердце вонзалось стрелой,
Мной тут же в стихах воплощалось,
Когда возвращался домой.

А дома, перо и бумага,
И строчки бегущая нить,
И точная рифма -награда,
И думы, а стоит ли жить.

Вот так, ежедневно, без счастья,
Шагая своей вечный маршрут,
В сердцах потирая запястья,
Желая судьбу обмануть,

Я, жил, я живу, мне казалось,
В долине прекрасной реки,
Где Муза на волнах плескалась,
В изысканных фразах строки.

Где птица ракетой срывалась,
Умчавшись к седым облакам,
На землю стрелой возвращалась,
Стихи мне кидая к ногам.

А я собирал их в лукошко,
И нёс, моих милых, скорей,
Рассыпав на стол, у окошка,
В колосья созревших полей.

И тихо мяукала кошка,
Просила её покормить,
И падала медная плошка,
Юлой начинала кружить.

Катилось к порогу неспешно,
Подкошенным колесом,
К ведру прислонясь осторожно-
В мгновенье, окутавшись сном.