Между...

Между тенью и светом
дрожит тонкая нить —
нам порой незаметно
по ней к истине плыть.

Там молчат силуэты,
там у времени — лёд,
но сквозь прожитые беды
что-то тёплое ждёт.

Не просится в ладони,
не стучится в окно —
оно учит не помнить
то, что стало давно.

Учит видеть в тревоге
не конец, а порог,
и на дальней дороге
различать свой исток.

Мы себя собираем
из молчания, дней,
то прощаем, то знаем
свою боль всё ясней.

Каждый шаг — не напрасный,
даже если во мгле.
В каждом выборе властном
есть дорога к себе.

И когда мы устали
от тревог и дорог,
из невидимой дали
слышен внутренний зов.

Он не требует чуда,
не велит торопить —
только просит повсюду
свою душу хранить.

Там не нужно ответа,
не нужны имена.
Там из прожитого лета
прорастает весна.

И над чёрной водою,
где закончился след,
мы становимся собою —
не вчера и не вслед.

А когда станет тихо
в глубине твоих глаз,
ты поймёшь: даже лихо
не сломало тебя.

Оно стало уроком,
не тюрьмой, не стеной.
И за каждым порогом
ты встречаешься с собой.