Песок по проводам

Песок остыл, и море — как кисель,
Русалки чинят старый волновод.
В фуражках «#Суетолог» карусель:
Народ штурмует поднебесный брод.

Где все застряли в очереди дней,
Где выход перепутали и вход,
А тени от веселья всё длинней,
Молчит в ответ потухший небосвод.

Из ржавых труб течёт не нефть, а стаж,
Густая память льётся, как бетон.
Не радует замызганный пейзаж,
Не греет каждодневности бульон.

Где время — только половинный звук,
А солнце, облачившись в жар-фелонь,
Мигая, как запекшийся испуг,
Садится к Богу прямо на ладонь.

И двести двадцать — лишь короткий всплеск,
Мы видим вольты вместо ярких звёзд.
И вера — это тоже чей-то блеск,
Системный код, забитый в нас и врозь.

В панельной слободе идёт монтаж,
Сценарий пишут перьями из крыл.
В ушах — гудки, в глазах — седой мираж,
И голос «Радио для Вас» накрыл.

Нам имена — лишь мел на языке,
Между сосудов — жилы проводов.
И мы — песчинки в высохшей реке,
И бездны из сожженных городов.